Elle arrive sans bruit, la pluie douce et lente,
Glissant sur les toits comme une main aimante,
Elle berce la ville d'un murmure ancien,
Et lave le ciel de son voile argentin.
Chaque goutte qui tombe est un mot susurré,
Un secret confié aux pavés essoufflés,
Elle danse, rebondit, dessine des chemins,
Sur les flaques miroirs qui reflètent demain.
Sous l'averse le monde ralentit son pas,
Les visages se cachent, mais la terre, elle, rit bas,
Car la pluie est promesse, elle nourrit le sol,
Et chaque fleur qui naît lui dédie un envol.